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Bajo
el cristal de una mesa repleta de apuntes y de libros
hay un mantelete, pajizo de luz y días. Desde el centro
hacia arriba, cinco flores insólitas y esbeltas,
pintadas de vino cárdeno, tinta verde y borrones de café,
mantienen la lozanía y el recuerdo de una noche larga
de palabras y honda de silencios, y devuelven en sus
perfiles confusos la voz rotunda y la mirada clara del
hombre, del poeta que las concibió, emborrachándolas
de licor, tabaco y moca mientras las inventaba. Una
dedicatoria, escueta pero íntima, y la firma. Pepe.
Pepe sólo. En una esquina, aprovechando un lunar de
alguna otra ambrosía, una barca rechoncha casi fuera
del paño, casi fuera de sí. Luego, nada. El deshilado.
La vainica bordeando el instante y los aromas de
diminutos vacíos engarzados por sutiles hebrillas.
Como
todo las flores. Como todo la nave. Como la noche lenta
y el orujo. Como nosotros. Enhebrados.
Se
desvanecen hoy los ecos de Cernuda por recobrar los
tonos de Alberti centenario, y el cruce de algarabías
ensarta el vuelo último de Pepehierro, que ya alienta
con ellos en el mismo viento. En la misma mar también.
Nada
es casual. O acaso lo era todo. Entra el invierno y, sin
embargo, en el aire sólo se escuchaba un susurro de
abejas que sonaba.
La
Consejería de Educación y Cultura del Gobierno de
Castilla-La Mancha manifiesta y rinde todo el
reconocimiento y el homenaje al poeta y al hombre.
Habite ya la libertad y la memoria.
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